Удар твой, милый, почти свинцовый, меня кидает от края к центру.
Ты спросишь нагло: «Ну что, готова?», ярлык прилепишь « 13 центов».
А я готова! Сдержусь, не вскрикну, зароюсь в снеге, зароюсь в сене.
А мир, ты знаешь, не плоский – выгнут. Пойдешь на Запад, придешь на Север.
А здесь не любят вас...