марго, 40 - 23 июля 2011 02:31

Догорает огонек сигареты,
Просыпается ночная Москва.
И вопрос, оставшийся без ответа.
Надо бросить ждать и верить в слова.

Нет, не больно, а немного обидно.
Пустота иголкой колет висок.
Мне до злобы, до икоты завидно
Тем, кто вместе в этот вечер быть смог.

Что я? Вроде бы и не восемнадцать,
Когда сердце рвется вон из груди.
Надо, милая, когда-то свыкаться,
Что на заднем плане будешь и ты.

Не сбываются мечты, как ни бейся.
Видно тем, кто наверху, все равно.
И бегут назад бездушные рельсы,
Как в каком-то черно-белом кино.

И, рукою поправляя кудряшки,
Вновь спрошу: «А что ему до меня?»
Я останусь миллионной Наташкой,
Растворенной в суете его дня.

• 
• 
•